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Ci sono giorni in cui piangeresti per un vuoto a rendere,giorni in cui non ha senso la direzione del fumo,o il modo in cui la cenere cade. Ci sono giorni in cui il pensiero è una caccia agli uccelli, è fango sul muro, è pisciare dietro una colonna. Rimani spiazzata quando tutto questo perde consistenza,diventa altro da te,un vapore bianco perso nei prime freddi del mattino. Fa male qualsiasi cosa in questi giorni:una voce,una volontà,una mancanza,una ottusità;è solo un pensiero che ritorna,una punta di spillo. Messa lì a pungolare proprio dove fa più piangere.